A diletância como desígnio da pátria

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o país não é governado por especialistas

Marcelo Rebelo de Sousa

A abobrinha em epígrafe é fulminante, como o estrondo da verdade. O presidente, como pitonisa do oráculo da pátria, revelou ao mundo, cândida e melifluamente, certamente para tranquilidade dos mercados, aquilo que, se não sabíamos já, todos intuímos desde piquenos: o país não é, de facto, governado por especialistas. Nunca foi. É assim desde a fundação.

Foi sempre assim que a pátria triunfou. Foi assim que conquistou todas as glórias. De S. Mamede a Aljubarrota, de Alcácer-Quibir ao Acto Colonial; da fuga das galinhas perdão, da corte para o Brasil à criação do Tarrafal. Sempre governada por diletantes. E sempre, sempre com muito sofrimento, incalculáveis preces, incontáveis milagres e inexplicáveis cálculos matemáticos.

A selecção do chuto na bola também. Também é governada por um diletante - enfim trata-se de um especialista, mas em engenharia, plo ISCTE (diz-se isqueté), embora nunca tenha praticado demasiado. O que ele pratica, sem pudor, é a arte, por excelência, dos diletantes, a crença em valha-me deus. Trata-se, portanto, de um prosélito.

A sua estratégia, aparentemente tortuosa, é afinal simples: dez garbosos infantes e um condestável com agenda e objectivos pessoais a declamarem, a goela em ovo estrelado, contra os canhões marchar marchar (isto arrepia sempre os nunos luzes). A táctica, engenhosa, também não é complicada: muita fé em deus e na virgem e igual perseverança na estupidez natural, entre muitos passes curtos, muita posse, alta-pressão à saída e alguma profundidade, claro. Tudo em episódios de noventa minutos com o alto-patrocínio de uma marca conhecida (mais a publicidade e os descontos) repletos de emoções aos saltos, altos e baixos: da vitória pífia, à derrota copiosa e ao empate penoso e assim sucessivamente, até ao mata-mata da má-sorte de sermos portugueses na lotaria dos penaltis. Tudo muito sofrido, muito penoso, muito estremecido, muito sentimental, para gáudio cínico dos velhacos e dos nunos luzes a arfar a arfar até ao apoteótico e milagroso finale que é a suprema alegria dos alarves e dos simples.

Campeões, campeões, campeões, banho de bjeca, cantorias suadas e vingativas, volta apoteótica ao redondel, espera no aeroporto, recepção entusiástica, procissão de autocarro, condecoração pública dos heróis e visita (privada) ao santuário de Fátima -para agardecer, claro. Campeões, campeões, campeões.

Não, este país não é para especialistas, ‘taquepariu. Olha se fosse.

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