Porto, carnaval 2016

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Vejo agora que tanto as minhas viagens como o próprio acto de escrever têm sido maneiras de me evadir... Escrever é uma forma de terapia. Por vezes pergunto a mim próprio como é que aqueles que não escrevem, compõem ou pintam, conseguem fugir à loucura, à melancolia e ao medo inerentes ao género humano

Graham Greene, in Caminhos de evasão

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A páginas tantas de um dos seus magníficos romances, o escritor norte-americano Ross Macdonald põe na boca de um personagem esta frase notável: “não gosto da lei no seu estado primitivo actual”.

Tal como o personagem de Macdonald eu também não. Mas o meu triste descontentamento não se limita apenas à lei vigente, o estado da justiça - estende-se também ao actual estado primitivo de quase tudo, à realidade tout court. Este desconforto com o meu tempo deixa-me, não raro, prostrado num estado de melancolia para o qual só encontro paliativo através da arte ou da evasão - pela leitura ou pela viagem.

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Tal como em Graham Greene, a minha necessidade de evasão nunca é apenas uma fuga, mas também uma busca. Uma demanda, por vezes desesperada reconheço, de algo que eu próprio nunca sei. Talvez da surpresa. Do encantamento. Em todo o caso, de uma saída do beco absurdo em que desemboca por vezes um quotidiano obsessivamente ensimesmado.

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De modos que desta vez, para salvaguardar alguma sanidade mental e me livrar do espírito sazonal de uma cidadezinha de província possuída pela volúpia tropical de um carnaval de pacóvios, dei uma escapada ao Porto. Há alguns anos que lá não ia.

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Encontrei-o como de costume, com o seu ar grave e sério, e o seu timbre pardacento. 

Mas isso é só por fora. Por dentro é outro o filme: parece um de Fellini. Penso que foi outro italiano, Nicolo Nasoni, que melhor lhe soube captar o espírito, na sua obra mais acabada. O Porto é como a igreja dos Clérigos: austero e bruto por fora, feito quase só de pedras sujas e gastas; por dentro é feérico e barroco, repleto de artifícios engenhosos e alusões subtis, e de mármores rosas e verdes e de madeiras exóticas talhadas até à abstração e revestidas de ouro do Brasil.

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Este espírito encontrei-o na impávida espampanância do voo dos pavões do Palácio de Cristal, do alto dos cedros do Líbano para os jardins, onde passeiam a sua exuberância tranquila entre os visitantes. Mas também nos portuenses, na maneira como falam e como gostam de se ouvir dizer tudo com um humor rebarbativo, sem eufemismos nem concessões ao recomendável.

Não gostei da progressiva gentrificação da baixa e da ribeira, tomadas pelo espírito gurmê e pelos turistas (chineses, espanhóis, brasileiros) nem de alguns atentados ao bom gosto e ao bom senso, como por exemplo o execrável monumento a Camilo Castelo Branco, em frente à Cordoaria e à Cadeia da Relação, que é um  escarro na memória do genial escritor: os portuenses deviam envergonhar-se de exibir uma merda tão infame e grotesca, pastiche notório e mal enjorcado da bela peça de escultura que Teixeira Lopes (um portuense) dedicou a Eça de Queiroz.

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Mas quanto ao espírito de Carnaval, o verdadeiro espírito de Carnaval, também o encontrei no Porto. Foi essa a surpresa desta viagem. E curiosamente, ou talvez não, numa exposição de arte sacra.

No espaço das antigas sacristias da igreja dos clérigos está uma bela exposição de pinturas e esculturas oriundas de várias proveniências do norte da península, sobre o corpo de Cristo - o Corpus Christi. Foi lá que, entre dezenas de peças medievais, renascentistas, barrocas, neo-clássicas, de pau, de pedra, de marfim, até de jade, representando o corpo nu de Cristo na cruz, encontrei a pequena obra, que reproduzo acima, da autoria de um obscuro e hoje anónimo artista medieval, talvez portuense.

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A obra representa o mistério central do Cristianismo e um dos seus dogmas fundamentais: a Santíssima Trindade. A crença no mesmo deus, dividido em três pessoas; o pai, o filho e o espírito santo; "é o Pai quem gera, o Filho quem é gerado e o Espírito Santo quem realiza".

O artista construiu a sua peça numa estrutura piramidal, como era o cânone medieval. No entanto a seriedade do dogma parece-me desde logo comprometida pela factura ingénua, de cunho popular, quase infantil, e pelo estranho eixo diagonal em que dispôs os personagens, que introduz a falha que desequilibra todo o conjunto.

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Deus pai, o criador coroado – de olhar algo perplexo e sorriso meio aparvalhado, cujo imenso corpo ocupa toda a composição, coberto por um  imenso manto apenas esboçado - segura com as mãos ambas e entre os joelhos, apenas sugeridos, a cruz com o corpo de seu filho morto; entre as cabeças de ambos, nesse estranho eixo diagonal, paira esse bizarro pássaro surrealista que é o espírito santo – como que sublinhando o cómico, ou o absurdo, da situação.

É esta revelação, ou exibição, pública do absurdo, através da imaginação, do humor, da derisão e da subversão dos códigos aceites, que relativiza o absoluto e que eu chamo espírito de Carnaval.

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O artista parece ter sido inspirado pelo espírito santo, pois a sua obra chegou incólume até nós. Mas o seu espírito também; continuou a inspirar Rosa Ramalho, Mistério e todos os outros oleiros ainda activos em Barcelos, seus bastante óbvios e legítimos descendentes, ou herdeiros.

É Carnaval, ninguém leva a mal. Pelo menos o espírito santo não tem levado.

Já quanto a Deus, não estou certo que tenha sequer pisgado alguma coisa.

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