Vladímir Maiakovsky

EscárniosDesatarei a fantasia em cauda de pavão num ciclo de matizes,
entregarei a alma ao poder do enxame das rimas imprevistas.
Ânsia de ouvir de novo como me calarão das colunas das revistas,
esses que sob a árvore nutriz escavam com seus focinhos as raízes.
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Apesar de se cumprirem 118 anos do seu nascimento e de se ter suicidado com um tiro no coração aos 36, os seus poemas estão ainda (apesar da tradução) tão palpitantes de vida como se tivessem sido acabados de conceber; todavia não encontrei na net uma única tradução portuguesa de nenhum deles (esta, excelente, é dos brasileiros Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman).

.“homem de grandes paixões, arrebatado e lírico, épico e satírico ao mesmo tempo. Sua obra, pro­fundamente revolucionária na forma e nas idéias que defendeu, apresenta-se coerente, original, veemente, una. A linguagem que emprega é a do dia a dia, sem nenhuma consideração pela divisão em temas e vocábulos “poéticos” e “não-poéticos”, a par de uma constante elaboração, que vai desde a invenção vocabular até o inusitado arrojo das rimas. Ao mesmo tempo, o gosto pelo desmesurado, o hiperbólico, alia-se em sua poesia à dimensão crítico-satírica.”

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Vladímir era um homem intenso e livre e um poeta inventivo que amava o amor, a revolução e a arte.

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Nos demais - eu sei, qualquer um o sabe!
O coração tem domicílio no peito.
Comigo, a anatomia ficou louca.

Sou todo coração - em todas as partes palpita.

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Contudo, toda a vida se debateu com imbecis que queriam reduzir a poesia a fórmulas simples. Para ele, não havia “arte revolucionária sem forma revolucionária”.

Palavras para quê. Ele era comunista. Além de futurista e tudo, claro.

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