Cesar Vallejo

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Por vezes, chega-me uma ânsia ubérrima

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Por vezes, chega-me uma ânsia ubérrima, política,

de amar, de beijar o carinho em seus dois rostos,

e chega-me de longe um querer

demonstrativo, outro querer amar, por gosto

          ou à força,

o que me odeia, o que rasga ao rapazinho o seu

          papel,

a que chora pelo que chorava,

o rei do vinho, o escravo da água,

o que na sua ira se ocultou,

o que sua, o que passa, o que sacode a sua pessoa

          na minha alma.

E quero, por isso, arranjar

a trança ao que me fala, ao soldado, os cabelos;

a luz, ao grande; a grandeza, ao garoto.

Quero engomar directamente

um lenço ao que não pode chorar

e, quando estou triste ou me dói a ventura,

remendar as crianças e os génios.

Quero ajudar o bom a ser o seu bocado mau

e tenho pressa de estar sentado

à direita do surdo, e responder ao mudo,

tratando de lhe ser útil no

que possa, e também quero muitíssimo

lavar o pé ao coxo

e ajudar a dormir o zarolho meu vizinho.

Ah este amar, o meu, este, o mundial,

Interhumano e paroquial, experimentado!

Chega-me no momento exacto,

desde o fundo, desde a virilha pública,

e, vindo de longe, apetece beijar o lenço do pescoço do cantor,

e beijar o que sofre em sua sertã,

o surdo, em seu rumor craniano, impávido;

o que me dá o que em meu peito esqueci,

em seu Dante, em seu Chaplin, em seus ombros.

Quero, para terminar

quando estou à beira célere da violência

ou cheio de peito o coração, quereria

ajudar a rir o que sorri,

pôr ao malvado um passarinho em plena nuca,

tratar dos doentes enfadando-os,

comprar ao vendedor,

ajudar o matador a matar –coisa terrível –

e quisera ser bom comigo próprio

em tudo.

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(tradução de José Bento)

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O recentemente falecido Vasco Graça Moura achava Fernando Pessoa um poeta demasiado sobrevalorizado (aos seus imensos admiradores isto deve ter-lhes parecido uma deliciosa excentricidade - tal como, aliás, a posição do poeta cavaquista em relação ao acordo ortográfico).

Eu também acho (já agora, também acho Graça Moura demasiado sobrevalorizado mas compreendo que entre as hienas o defunto mais recente seja sempre mais celebrado). Contudo, aos admiradores de Moura, isto já lhes deve parecer uma hedionda heresia. 

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No fundo, acho que concordo com o tradutor de Shakespeare porque desconfio de religiões com muitos prosélitos - como o cavaquismo, o Benfica, o-inglês-no-jardim-escola, o crestianismoronaldismo e a senhora-de-Fátima, o empreendedorismo, o respeitinho, o grande-consenso-para-sair-da-crise ou qualquer outro unanimismo ou fenómeno de massas.

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Já Cesar Vallejo, por exemplo, não o acho sobreavalorizado. Pelo contrário. Embora haja quem o considere "o mais importante poeta universal desde Dante" e seja universalmente reconhecido como um dos maiores poetas de língua castelhana do século vinte, para mim é apenas o meu poeta de cabeceira (ao contrário de Graça Moura, eu não acho que a literatura, ou a arte, seja um concurso de abóboras), desde que o descobri, vai para trinta anos, numa pequena antologia de poemas coligidos, e magistralmente traduzidos, por José Bento.

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Ao contrário de Pessoa, a sua voz não é esquizofrénica e imaginada, é una e vivida, nunca fingida. O seu discurso dolorosamente lúcido, sincero, sombrio mas paradoxalmente solar, atinge-me em cheio “quando estou triste até à cabeça, e mais triste até ao tornozelo”. Vallejo fazia com as palavras aquilo que Picasso fazia com as imagens: subvertia-lhes o sentido “para intensificar a sua expressão: do sofrimento, do absurdo, do sentimento de culpa, da revolta perante a injustiça, do horror da guerra, das contradições de um ser entre pontos opostos, da esperança de um mundo terreno de amor e compreensão entre os homens”.

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Por isso fiz-lhe um retrato. A partir da sua foto mais conhecida. “Com a sua pensativa cabeça de pedra  peruana”, como referiu Pablo Neruda - num texto que redigiu um ano após a morte do poeta em 1938, em Paris - que conclui assim: “Eras grande, Vallejo. Eras interior e grande, grande como um palácio de pedra subterrânea com muito silêncio mineral, com muita essência de tempo e de espécie. E lá no fundo o fogo implacável do espírito, brasa e cinza... Salve, grande poeta, salve, irmão.”

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