a princesa e os elefantes do marajá

(mão, sol, elefante, esferográfica s/papel)

Tem onze anos e é muito dotada para as matemáticas, as ciências, as letras. E o desenho.

Tímida e introvertida, desde a mais tenra infância que desenha. Muito, compulsivamente, como se ao fazê-lo quisesse apoderar-se do mundo a que dá corpo com os seus traços. Desenhos precisos, delicados, cirúrgicos de minúcia.

Uma vez, confessei-lhe que o meu animal preferido era o elefante.

A partir de então, quando quer fazer-me um agrado, desenha-me um elefante. Mas não daqueles graves e pesados elefantes africanos da minha melancolia, não. Os seus elefantes são delicados, graciosos, de um humor ingénuo e transbordante, preciosos de pormenores, de mistérios, de atavios e ornamentos, dignos da exuberância e da majestade dos séquitos dos mais afortunados marajás.

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Antes de ontem, foi o Dia do Pai e ganhei mais um elefante.

Não há, nem nunca houve, nem haverá, em toda a Índia ou nos devaneios coloniais mais desvairados de um qualquer Kipling, um marajá com um séquito como o meu.

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