o sítio dos desenhos

O senhor da paciência

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Mon, 23 Nov 2009 11:28:00 +0000

A vila de Maiorca, onde vivo há já um bom par de anos, é das mais antigas do concelho da Figueira da Foz. As suas remotas origens remontam à mais longínqua idade média. O então “Couto” recebeu foral em 1194 e compreendia as actuais freguesias de Alhadas, Brenha, Ferreira-a-Nova e Quiaios. Todo este vasto território era propriedade de três famílias, cujas casas senhoriais ainda existem, no casco velho da vila. Eram os gloriosos tempos do feudalismo.

De então para cá muitas coisas mudaram.
Os herdeiros dos grandes senhores dissiparam fortuna, poder e prestígio em guerras, revoluções, ou na mesa de jogo, na bolsa e na consanguinidade. Já os herdeiros dos antigos servos, fizeram-se à vida. Foram trabalhar para a cidade ou emigraram (em 1849, Maiorca tinha 12 846 habitantes; hoje tem 3006). Consta até que alguns em lugar de oferecer a força o seu trabalho como fizeram os seus egrégios avós, venderam-na e fizeram fortuna. Na Austrália e noutras paragens.

Contudo, os actuais maiorquenses, descendentes dos antigos servos da gleba, conservam ainda na alma e na memória os ferretes indeléveis desses tempos medievos: a nostalgia da grande propriedade e uma particular devoção que se consubstancia numa romaria anual: o Senhor da Paciência. Afirma o jornal “As Beiras”: “Em muitos sítios, a palavra festa é sinónimo de alegria, barulho, foguetes. Em Maiorca não. Pelo menos quando se trata de cumprir a centenária tradição em honra do Senhor da Paciência. São três dias de fé e devoção numa celebração exclusivamente religiosa. Não há sequer lugar para foguetes, quanto mais para qualquer componente profana. Antes pelo contrário. O sentido é de sacrifício. De joelhos, rastejando ou a pé. É na retaguarda da procissão que se cumprem as promessas mais pesadas. E porque há promessas para tudo, há ainda quem as consume com a oferenda de velas do seu tamanho ou a colocação de ouro ou dinheiro no manto do santo”. Três dias de intensa devoção que culminam no dia 29 de Novembro e são muito mais que uma manifestação de fé; são uma verdadeira filosofia de vida, uma espécie de teologia do sofrimento, um estoicismo vivo e paciente. Não há cá foguetório e desgarradas etílicas nem bailinhos lúbricos com atracções pimbas, nem torresmos com cervejolas, nem bisca lambida ou outras profanidades - a vida é um sagrado mar de lágrimas. E o orago da vila até nem é o Senhor da Paciência. É o Santíssimo Salvador. Mas o bom povo de Maiorca não acredita verdadeiramente em puerilidades como a salvação ou a redenção. Aqui, o único sentido da vida é definitivamente o penitenciário. “Não é fanatismo. É fé e devoção”- dizem.
Entretanto, na mesma edição, o jornal “As Beiras” refere ainda que a comissão da capela do Senhor da Paciência está envidando esforços e peditórios para o restauro da sua capela que, construída em 1707, está em ruínas. O chão está podre e as paredes débeis. “Nesta altura já devia estar coberta a ouro com o dinheiro que as pessoas deram”, afirma o responsável, acrescentando que não sabe o que foi feito do dinheiro angariado pela antiga comissão fabriqueira da Igreja de Maiorca”. Suponho que nem do ouro e do dinheiro “depositados no manto do santo” em sucessivas romarias. Haja paciência.

Mas, ainda na mesma edição e noutra peça, o mesmo jornal adianta que em Maiorca “já é possível receber os mortos com dignidade”. A (actual) comissão da fábrica da Igreja não quis esperar pelas obras prometidas pelo município figueirense para a Casa Mortuária e, congregando esforços e concomitantes peditórios logrou encetar as obras de remodelação do edifício anexo à Paróquia. Espera-se que estejam concluídas no final do ano. Quando o projecto da autarquia avançar, a comissão fabriqueira pretende transformar aquele espaço numa sala multiusos que poderá mesmo ser utilizada para a catequese.

Suponho que os pacientes catequistas fiquem assim com um espaço condigno para perpetuar nas novas gerações de maiorquenses a santa fé na paciência.

É assim a vida em Maiorca.
Se os actuais latifundiários (da monocultura do arroz) vivem melancólica e pacientemente não já do trabalho servil, como antanho, mas da imponderabilidade dos subsídios comunitários (para produzir ou para não produzir, depende da directiva), os outros maiorquenses vão fazendo o que podem, munidos de igual paciência. Até mesmo os pobres (sim porque também existe pobreza em Maiorca, voiyons!) lá vão como sempre, “na retaguarda da procissão”, cumprindo “as promessas mais pesadas”, que depositam pacientemente sobre o sagrado manto do santo.
Porque o que custa é que deus agradece, caralho.

Rachmaninoff (1)

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sun, 22 Nov 2009 09:48:00 +0000

Os Cães Danados

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Thu, 19 Nov 2009 12:28:00 +0000

Eis o “retrato de grupo” que aquiesci fazer para o Paulo Dâmaso e para a sua banda de “punk-rock”.
O Paulo é bom rapaz (além disso, o “baterizador” da banda é o meu único sobrinho).

Os outros também não são maus diabos e, não menos importante, cantam em português; o que não se nota demasiado "derivado ó" barulho das luzes (a percussão metralhada e as lancinantes distorções também não devem ser alheias ao fenómeno), mas isto sou eu a dizer, que não percebo bulhufas de música engajada.
De qualquer modo é sabido que a insatisfação da juventude se compraz num inconformista e descomplexado to make noise bastante explícito. É preciso que alguém o faça.
Vão já direitinhos para o meu Álbum Figueirense.

natureza morta

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sun, 15 Nov 2009 17:50:00 +0000

A bílis negra

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sun, 15 Nov 2009 11:39:00 +0000

Acontece aos melhores. Mesmo espíritos analíticos, habituados a observar o mundo através do filtro cínico do distanciamento e do humor são tomados, amiúde ou sazonalmente, por uma moléstia diagnosticada na antiguidade por Hipócrates (sim, esse).

O douto esculápio da antiguidade, na sua teoria dos humores, sustentava que “a influência de Saturno leva o baço a segregar mais bílis negra alterando o humor do indivíduo, escurecendo seu humor e levando-o ao estado de melancolia”.

É o spleen, termo inglês que significa baço e do qual modernamente o poeta francês Baudelaire se socorreu para explicar aos seus contemporâneos o mal de que padecia o jovem príncipe Hamlet, ele próprio e até muitos ilustres desconhecidos.
É verdade que a observação atenta do comportamento dos homens, aliada aos fenómenos naturais (nesta altura do ano está em vigor a mais básica e deprimente das leis da Física, a da Gravidade) e atmosféricos (o mundo visível enche-se de frias e humidas tonalidades grisalhas), contribui para escurecer o meu humor e aproximá-lo do tom da bílis de Baudelaire; ou do príncipe Hamlet.
Contudo, o Outono também é a altura para colher maçãs.
Estas são da minha mais jovem macieira.

Balanço e Contas

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Thu, 12 Nov 2009 11:43:00 +0000

Agora que se acabaram os alegres festejos comemorativos do vigésimo aniversário do triste fim do comunismo, regressa-se alegremente à normalidade.
No terceiro mundo, o preço dos alimentos mantém-se em alta. A FAO pede uma “greve de fome” no sábado, em solidariedade com os desnutridos (espero que tão generoso desiderato não esbarre numa imprevista interrupção para almoço).
De assinalar ainda o novo máximo histórico do ouro, em 1.118 dólares a onça, que puxou pelas acções com exposição a matérias-primas.
A confiança volta aos poucos aos mercados, com as bolsas asiáticas a registarem o “aumento do apetite por risco”, o que por sua vez se repercute em Wall street, que obtém os maiores ganhos em treze meses.
Em Portugal, onde os bancos registaram um aumento substancial dos seus lucros, e o desemprego e a corrupção também atingem máximos históricos, o Supremo tribunal acha que os tribunais (isto é, o povo) não têm nada que saber o que raio o primeiro-ministro conversa ao telefone com um pulha. No Parlamento, os eleitos do povo discutem, imperturbável e literalmente, a questão fracturante da igualdade de todos os homens perante o casamento. É a última fronteira.
Entretanto eu, que sou um profissional das artes, confesso que tenho um problema com o mercado que se repercute, em baixa, na minha cotação: há mais coisas que não faço por dinheiro do que as que faço. Não pinto flores literais. Faço alegorias. Esta (acima) é a Alegoria dos cereais.

Apologia da pichação (2)

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Tue, 10 Nov 2009 06:37:00 +0000

Compreendo que o post anterior, com as implicações jurídico-legais de uma espécie de apelo à desobediência civil, choque as boas almas, e o povo em geral, que não gosta do vandalismo ambiental dos jovens suburbanos. O bom povo aprecia “ordem”, “obra feita” e “merdas bonitas”. E é bastante mais compreensivo com a especulação imobiliária e o crime organizado. Também compreendo: nada discute tanto o sacrossanto conceito de Propriedade como a pichação.

Ao contrário da arte antiga, que se pode facilmente encontrar em palácios, museus e igrejas, a arte de hoje não está nas galerias comerciais ou nos centros de exposições ditos de “arte contemporânea”.

A verdadeira arte de hoje está na rua - é verdade que é preciso saber ver para a distinguir do caos urbano mas, como se sabe, as flores mais belas acham-se amiúde no meio do lixo.

A cultura contemporânea reinventa constantemente os seus paradigmas. Um desses paradigmas é o da arte. Se esta é uma forma subtil e sofisticada de linguagem, aquilo que chamam “arte contemporânea” atingiu, neste início de século, o grau zero da comunicação.
As galerias privadas mais “in” e os centros de arte contemporânea foram pacificamente tomados de assalto pelos herdeiros menos dotados de Marcel Duchamp. Assenhorearam-se do mainstream e do "negócio". O que se pode encontrar aí é um amontoado patético de elucubrações pseudo “não-retinianas”, tão pífias como pedantes, que são resultado das “reflexões conceptuais” destes filhos e netos do tio Marcel. Estes filósofos do conceito conseguiram transformar as devastadoras blagues anti-arte do seu émulo numa espécie nova de academismo tão estéril e ridículo como o que esse blagueur sarcástico, escarninho e genial invectivava (é esta a tragédia dos génios compreendidos: fazem escola e os imbecis são os seus discípulos mais dedicados).
Nesses templos modernos de “fruição cultural” a experiência sensorial proporcionada pela arte - o deleite estético - é como o orgasmo da frigidez: fingido, snob e por sugestão auto-induzida; só se "chega lá" através da vasta literatura anexa. Duvido muito que nesses antros alguém possa padecer do “síndroma de Stendhal”.

É neste contexto que se explica o meu elogio da pichação.

Nutro uma sincera admiração por estes jovens desenraizados que vivem em guetos anónimos nos subúrbios das grandes cidades; sem esperança nem trabalho nem pátria nem empresa nem referências, nem futuro; que praticam clandestinos a única liberdade de expressão possível e nela encontram uma visceral identidade.
Não respeitam a propriedade privada nem as glórias de antanho. Embora não tenham, como os proletários do Manifesto Comunista, “um mundo a ganhar”, também já nada têm a perder. A sua arte é um imenso panfleto desesperado.
Para eles, um muro erguido é uma tentação, uma parede branca uma oportunidade e qualquer monumento um desafio.

Pichação

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sun, 08 Nov 2009 11:12:00 +0000

Pichação é uma saborosa, sugestiva e muito “gráfica” palavra da língua portuguesa.

No Brasil é usada sem parcimónia para qualificar a modalidade mais desclassificada daquilo que em português de Portugal se designa genericamente por “grafiti”. No Brasil, há mesmo quem queira ver consagrada na lei essa distinção (a velha compulsão humana de querer definir a arte e regular-lhe os limites a partir de cima é tão antiga como ela e não conhece barreiras nem latitudes).

Depois de antigos pichadores, como Jean-Michel Basquiat (e mais recentemente osGemeos) ou grafiteiros (em português de Portugal diz-se grafiters) como Keith Haring (e mais recentemente Bansky), terem sido absorvidos pelo mainstream do mercado internacional da arte contemporânea, o “grafitismo” tornou-se “aceitável” e bem comportado. É hoje uma das “belas-Artes”. Chama-se street art e os seus happenings são verdadeiros acontecimentos sociais(!).
E Portugal já vai na frente: mesmo sem legalizar a coisa, em certas autarquias já se premeiam os meninos mais bem comportados.

Mas eu gosto mesmo é da sua irmã mais feia.
Pode ser inconveniente, subversiva, promíscua, clandestina, "vandalismo", "contravenção" ou até "crime ambiental", mas penso que a pichação é, lamentavelmente, o último reduto da liberdade de expressão num mundo cada vez mais dominado pelo absurdo intolerável do “politicamente correcto”, do “conveniente” e do “aceitável”.
E depois, há coisas que só se fazem com vinte anos. Como esta declaração enfática de humor livre e descomplexada fé na testosterona, que fotografei em Agosto, nos jardins do Palácio de Cristal, no Porto. Nesse mesmo dia visitei a colecção de arte contemporânea da Fundação de Serralves. Não vi lá nada tão belo.

A via das máscaras

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Thu, 05 Nov 2009 10:30:00 +0000

"À face da terra já não há nada para descobrir, é uma tristeza"

Claude Levi-Strauss

Seduzido pelo marxismo na sua juventude, Claude Levi-Strauss cedo abandonou as ideologias porque “habituado a olhar para a humanidade através de gerações”, achava tudo muito “relativo”.
Antropólogo seduzido pela Arte e atento escrutinador dos seus mistérios, foi um dos mais redoutables adversários do preconceito, do racismo, do etnocentrismo e da estupidez em geral.
Filósofo desarmadamente despretensioso deixou escrito, no seu “Tristes Trópicos”, que “o mundo começou sem os homens e vai acabar sem eles.”
Foi com ele que aprendi, em A via das Máscaras (um estudo sobre os mitos fundadores da cultura dos índios da costa norte do Pacífico, entre o Alasca e a Colômbia Britânica), que as máscaras, para além de ocultarem faces, revelam evidências muito menos relativas, ancestrais.
Se é verdade que a cultura francesa está em declínio, com a morte aos 101 anos, do último dos seus grandes intelectuais, "la pensée francaise" despede-se assim mesmo, à francesa: em grande, redimindo-se assim de todos os seus petits cons como Gobineau, Petain, Le pen, Sarkozy ou outros cuja pequenez não cabe neste postal.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ao alto, efígie de um deus silencioso.

sem palavras

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sun, 01 Nov 2009 11:50:00 +0000

O espírito santo da ganância criativa

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Fri, 30 Oct 2009 16:09:00 +0000

Deus, como se sabe, não existe, ou então "anda por fora, em negócios", mas “há no processo de formação de preços em economia de mercado um conceito admiravelmente engenhoso, o de "renda do consumidor".” Manuel António Pina explica aqui como funciona.
Talvez isso também explique porque o banqueiro Ricardo Salgado acha que Teixeira dos Santos “é um dos melhores ministros das finanças que este país já teve”.
Definitivamente tudo tem explicação.
Até o espírito santo.

a face oculta

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Thu, 29 Oct 2009 17:05:00 +0000

A fé das moscas

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Mon, 26 Oct 2009 15:41:00 +0000

“Ó tu que, ao que se diz, criaste tudo o que existe no mundo; tu de quem não sei nada; tu que apenas conheço por palavras e pelo que homens que se enganam todos os dias me podem ter dito; ser bizarro e fantástico a que chamam deus, declaro formalmente, autêntica e publicamente que não acredito nem um pouco em ti, pela excelente razão de que não vejo absolutamente nada capaz de me persuadir duma existência absurda que nada no mundo atesta com solidez.“

Donatien-Alphonse François, Marquês de Sade (História de Juliette)

A polémica de Caím descambou. Desceu ao nível da academia. Definitivamente, o país dos doutores e do pedigree não perdoa a José Saramago as suas origens proletárias, não ter um curso “superior”, não acreditar em deus nosso senhor, ter merecido um prémio Nobel e escrever livros que são lidos num vasto universo de idiomas.
Esta gente carregada de pergaminhos académicos não entende Harold Bloom, o mais que tudo dos críticos norte-americanos (cultura que tanto veneram) que, no seu livro Genius: A Mosaic of One Hundred Exemplary Creative Minds ("Génio: Um Mosaico de Cem Exemplares Mentes Criativas"), considerou José Saramago "o mais talentoso romancista vivo nos dias de hoje" (tradução livre de the most gifted novelist alive in the world today), referindo-se a ele como "o Mestre". Declarou ainda que Saramago é "um dos últimos titãs de um género literário que se está a desvanecer".
Depois da insinuação torpe e javarda de que as proposições do escritor se inscreveriam numa estratégia de marketing (como se o mercado português do livro não fosse peanuts para Saramago) e do triste episódio do texto envinagrado de inveja aleivosa de Vasco Pulido Valente, agora é outro "valente" (este é um editor) que vem à carga com esta brilhante e exigente “análise literária” carregada de adjectivos - depois de uma breve busca pelo Google, fiquei a saber que o valente “crítico” literário é o satisfeito editor de José Rodrigues dos Santos e de Miguel Sousa Tavares; há coisas fantásticas não há? - São as que se explicam por si mesmas. Com vultos da edição como este não admira que o panorama editorial e a cultura em Portugal sejam o que se sabe.
Mas é bem feito para Saramago: ele já devia saber que "apelar á reflexão" num país de cretinos convictos e devotos iluminados é como escarafunchar num charco sórdido e fétido com uma vara demasiado curta: uma pessoa salpica-se.
E agora, José? Ser-se ateu em Portugal não é pêra doce.
É uma experiência existencial muito próxima do “martírio” dos cânones católicos; é viver a vida toda numa espécie de eterno purgatório de perplexidades, numa dúvida excruciante:
- se deus não existe, quem foi o filho da puta que criou as moscas e os imbecis?

Reflexão sobre alguns conceitos seguida de uma OPV (oferta pública de venda)

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Thu, 22 Oct 2009 09:53:00 +0000

O pintor Rolando Sá Nogueira, com quem há muitos anos, na Cooperativa Árvore no Porto, tive aulas de desenho, dizia, do alto dos seus quase dois metros, que um dos principais requisitos de um desenhador é a capacidade de observar. No meu caso, penso que esta faculdade é mais inconsciente e reflexiva do que racional e contemplativa. Talvez por isso os meus desenhos sejam algo arrevesados ou distorcidos, parciais, característicos daquilo a que se chama uma visão pessoal.
A minha compulsão para a observação reflexiva tem-me levado mais à perplexidade do que a qualquer espécie de convencimento ou confirmação de ideias pré-concebidas.

À medida que envelheço, a progressão da minha miopia tem-me privado da beleza dos pormenores mais longínquos mas dotou-me de uma visão global mais alargada e generosa (mais adivinhada do que efectiva, eu sei); o meu olhar foi-se tornando céptico, quiçá cínico, incapaz talvez do deslumbramento, mas ainda não do espanto.
Embora atento ao rumor do mundo também o estou em relação ao meu quintal. Neste, as primeiras borrascas do Outono revelaram fenómenos caprichosos. O ninho da foto acima, derrubado pelos ventos outonais do alto de uma das minhas nespereiras, depois de atentamente observado, reservou-me estranhas perplexidades:

- Terão os pássaros de Maiorca dado um passo de gigante na evolução das espécies ao introduzirem o ornamento na concepção (design) dos seus habitáculos? Isso seria a descoberta científica do século, pensei até enviar a foto à National Geographic - a minha filha, que fotografou o fenómeno, é assinante desta revista - mas depois de reflectir ponderadamente desisti de me expor ao ridículo. Uma observação mais atenta e uma mais aturada reflexão permitiram-me deliberar que os melros de Maiorca devem andar apardalados. Confundem conceitos. É mais do que óbvio que, tal como Catarina Pestana, nunca leram Bruno Munari. Desconhecem a distinção nítida entre artista e designer. Coitados, tal como a “designer” portuguesa, eles não fazem a mínima ideia que existe uma “diferença substantiva” entre design, arquitectura e arte.

- Ou talvez não.
É bem possível que os pássaros de Maiorca estejam indignados com a poluição e com a dimensão da estupidez humana e talvez este ninho seja “uma peça de comunicação”, enfim, um exemplo daquilo a que talvez também chamem “design emocional”.
O comendador Berardo, o mecenas dos conceitos apalermados, não o quererá adquirir para a sua colecção particular? - Eu faço um preço muito em conta.

Assim tudo faria mais sentido.

da série "DrXecq&SrQuil", nº760

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Wed, 21 Oct 2009 08:54:00 +0000

Há festa em África.

a metáfora visual

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Mon, 19 Oct 2009 09:00:00 +0000

Este é um blogue de desenhos. Mas o que são desenhos senão metáforas visuais?

Sabe deus(!) o que Luís Buñuel faria com esta.

José Saramago disse que o cérebro humano é um grande criador de absurdos e que Deus é o maior deles.

Em visita recente a Praga, o representante de Deus na terra encontrou-se com Gregório Samsa, himself.

E citou Kafka. Este não disse nada.

da série "os Rodriguinhos"

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sun, 18 Oct 2009 08:33:00 +0000

A escalada da estupidez

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sat, 17 Oct 2009 09:49:00 +0000

Há uns anos atrás, o humorista José Vilhena foi processado por uma comissão carnavalesca porque escreveu que ”os parolos da Mealhada pagaram trinta contos a uma tal de Lili e nem sequer o cu lhe viram”. Isto veio-me à memória a propósito do estranho fenómeno de indignação e brio patriótico que tomou alguns portugueses na sequência das afirmações de uma apatetada actriz brasileira de telenovelas.
O espírito tacanho dos pacóvios sempre foi campo fértil para o enlevo patriótico. O discurso alarve da exclusão, da pretensa superioridade de “nós” sobre “eles” sempre me pôs de pé atrás. Talvez porque, embora isto não seja nenhuma Atenas, eu me sinta sempre um meteco.
Existe latente entre os portugueses, que “descobriram o mundo”, um profundo desconhecimento da dimensão desse mesmo mundo; tal como da dimensão da língua portuguesa no mundo e da sua própria dimensão na língua portuguesa.

Só isto explica que Vasco Graça Moura lidere, com esse tipo de argumentos, uma cruzada patrioteira contra o acordo ortográfico. Este intelectual cavaquista (parece um paradoxo, e é) é um poeta emproado de uma erudição enviesada cujo ego não tem a mínima noção da sua desmesura (traduziu Dante, Petrarca e Shakespeare e, nas edições portuguesas dessas obras o seu nome aparece grafado com caracteres de dimensões várias vezes superiores ao nome dos autores).
Escreveu agora um artigo no DN em que explana todo o esplendor da sua estupidez com argumentos que se julgavam enterrados há várias décadas. Este Gobineauzinho lusitano acha que a arte e a cultura são assim como que um concurso de abóboras, (a minha é maior e mai linda c’á tua!).
Tal como desconhece que o Português é uma língua viva ele recusa-se a aceitar a eterna mutação das coisas vivas. É um conservador. Há tempos, numa entrevista, soltou esta pérola: “A esquerda enerva-me”.
Eu acho natural. É mesmo essa a prerrogativa histórica da esquerda: enervar os cretinos.

Por humor à arte

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Thu, 15 Oct 2009 18:57:00 +0000

A Biblioteca Jaume Perich (Premiá de Dalt, Barcelona), especializada em cartoon político e humorismo gráfico criou um página web para disponibilizar esta secção do seu acervo. Esta secção nasceu em 2006 graças ao legado de livros do escritor e cartunista Jaume Perich (segundo Kap, é a melhor colecção pública de livros de humor gráfico de Espanha).
Humoralart.com é o nome deste novo site dedicado ao humor gráfico, aos caricaturistas e aos recursos em rede para os amantes do humor e da sátira. “El objetivo de esta página web es reunir los muchos y excelentes recursos que existen en Internet sobre la materia, procurando sistematizarlos. Está dirigido tanto al navegante que quiere reírse cada día con una buena viñeta, como a quienes desean profundizar en algún tema específico”.
De momento bilingue (catalão e castelhano), está aberta a sugestões e colaborações de todos e propõe-se fazer um acompanhamento exaustivo de tudo o que acontece no mundo do humor gráfico, uma actualização das informações diárias relativas ao género, avisos de actos e exposições, guias de leitura, resenhas de livros e uma base de dados de blogues ou sites referentes ao humor (onde consta o nome deste vosso criado na alegre companhia de inúmeros colegas portugueses e brasileiros, e catalães. E castelhanos. E argentinos. E galegos.) e recursos para amantes do género ou profissionais, além do acesso a colecções digitalizadas de uma vasta lista de publicações satíricas.

Vai já para a coluna aqui ao lado. Por humor à arte.

tudo cool, tudo nice

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Mon, 12 Oct 2009 20:36:00 +0000

reflexão

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Sat, 10 Oct 2009 05:13:00 +0000

Da série "Rosadinho & Coradinho".

O savonarola de toga

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Fri, 09 Oct 2009 06:04:00 +0000

Marinho Pinto, o grande acusador e imarcescível* bastonário da Ordem dos Advogados já disse dos juízes (e dos procuradores, e dos polícias, e dos solicitadores e dos demais operadores judiciários) aquilo que Maomé nunca ousou pensar do toucinho.
O inefável paladino da probidade da Justiça em Portugal, grande defensor de uma barreira sanitária entre a política (os políticos) e o mundo judiciário, esteve na Figueira da Foz onde foi visto passeando-se com o juiz João Ataíde. So what? – perguntais vós. Eu penso que não vem mal ao mundo que dois cidadãos, amigos, tomem juntos um cafezinho e se passeiem de braço dado pelas pitorescas ruas do burgo figueirinhas. A menos que um deles seja um candidato autárquico em vésperas de eleições e o outro uma espécie de savonarola que já foi professor de Deontologia. Interrogado pelo jornalista Jot’Alves (tiens, falando de deontologia) o tonitruante personagem referiu que a sua presença na Figueira foi apenas para “encontrar o seu grande amigo e antigo colega de faculdade (João Ataíde), com quem veio dar um passeio”; perante a estranheza, apressou-se a esclarecer que “o Bastonário não participa em campanhas eleitorais”. “Entretanto, há coisas que não lembram ao diabo, esta mania das operadoras de telecomunicações oferecerem sms á borla por vezes prega partidas. É que alguém quis dar muita importância a um simples encontro de velhos amigos e mostrou a quem quis ver uma sms do staff da candidatura do candidato do PS que dizia: “João Ataíde recebe apoio de Marinho Pinto, bastonário da AO.”
Mas claro que tudo isto pode ser tudo um grande equívoco criado por espíritos maliciosos e o homem pode ter vindo à Figueira apenas para dar conselhos (de advogado) ao pobre juiz.
É que tudo indica que no decurso da campanha eleitoral e, para além de cultivar amizades comprometedoras no mundo da alta especulação imobiliária e de prometer bacalhau a pataco (o que apesar de tudo não é ilegal), o infeliz magistrado e candidato socialista terá infringido a alínea b) do nº2 do artigo 199º do código Penal e poderá mesmo (se houver queixa ou participação) arriscar-se a uma pena de prisão até um ano ou multa até 240 dias. As alegadas vítimas, dois patuscos engenheiros, também candidatos, devem estar neste momento a ponderar no que seria a acção mais decisiva da campanha. E das suas carreiras políticas.
Convenhamos que seria, digamos, irónico, que o grande mestre da acusação viesse à Figueira jogar à defesa.

Ah. Continuem com o grande Gardel. E com Cambalache, que ilustra tão bem esta posta.

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*Adoro esta palavra desde que a li pela primeira vez. Numa estória sobre um bode, de Mário Henrique Leiria

O fado

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Wed, 07 Oct 2009 07:23:00 +0000

As Nações Unidas declararam recentemente que o tango passará a ser considerado património cultural da humanidade. Os 24 membros do Comitê Intergovernamental de Patrimónios Intangíveis da UNESCO conferiram protecção cultural à música e dança que caracterizam o tango.
O Tango é uma música de putas e chulos. Floresceu nos subúrbios degradados das metrópoles do Rio da Prata no início de século vinte. Discépolo dizia que era “um pensamento triste que se pode dançar”.
Mas o Fado, com o seu inimitável ritmo caga-cão-caga-cão, também aspira ao reconhecimento universal. Tem as mesmas origens populares desclassificadas no estuário de um rio, mas ao contrário do tango, o Fadinho é casto: não existe aqui, explícita ou implícita, nenhuma espécie de tensão sexual (embora o êxtase místico leve os aficionados a cognominar os seus maiores cultores com epítetos misteriosos como “língua de prata” ou “garganta d´oiro”). Ah, e não se dança. Chora-se. De pé. Olhos em alvo. Xaile preto e pequenos requebros. À guitarra e à viola.
O nosso homem na UNESCO, o filósofo Manuel Maria, já tem um “bom dossier” de candidatura e parece que já está a fazer lobbying e até, imaginem, sensibilização. Ah fadista!
Tudo isto existe, tudo isto é triste, tudo isto é fado.
Eu sempre achei que o que distingue o Fado do Tango é uma tristeza sem dimensão. Enfim, uma questão de grandeza.
E não, o post anterior nada tem que ver com Vitorino.

Tango

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Tue, 06 Oct 2009 20:17:00 +0000

João César Monteiro

noreply@blogger.com (Fernando Campos) — Fri, 02 Oct 2009 07:58:00 +0000

Já uma vez aqui escrevi que, se na Figueira da Foz a normalidade é quase sempre medíocre, a excelência é por vezes superlativa.
O cineasta João César Monteiro é o paradigma ilustrado desta acepção. Isto, contudo, não é unânime; segundo a wikipédia, o pobre João tem muuuitos detractores. Demasiado inconformista, incómodo e sui generis para ser uma unanimidade. Foi, ainda segundo a Wikipédia, um dos poucos cineastas filiados no Novo Cinema que não prosseguiu estudos universitários; foi expulso do colégio de Mário Soares porque contraiu uma “perigosíssima” doença venérea, “Pensei, então, que entre a política e as fraquezas da carne devia existir qualquer obscena incompatibilidade e nunca mais fui visto na companhia de políticos”; terá mesmo dito, mais tarde, que “a escola é a retrete cultural do opressor”.

Enfim, foi um português sem mestre.

Não consta igualmente que tenha deixado discípulos.
Contudo o pobre não era nenhum fellini. Era mais dado às palavras do que às imagens; talvez por isso tenha inventado o filme–esmola e, por fim, o cinema preto, isto é, sem imagens, o que enervou sobremaneira os patrocinadores e foi um escândalo para o numeroso e exigente público português da sétima arte, para quem o cinema é uma sequência de imagens vertiginosa e ordenadamente umas atrás das outras do princípio até ao happy end como nos filmes americanos caralho. Claro que isto divertiu enormemente o bom do César Monteiro que no fundo, no fundo, era uma alma de prazeres simples.
Enfim, a despeito de problemas sérios com patrocinadores, a mise-en-scéne em geral e a imagem em particular, tornou-se iconoclasta; e talvez por isso (verve e talento não lhe faltavam) um mestre da linguagem. Ora isto é algo muito mal visto no país da “liberdade respeitosa”. O seu humor sardónico e nem sempre bem-disposto caía mal. “Não se nasce português, fica-se”, dizia ele.
Mas os portugueses nunca se ficam. O coitado, para além de receber sempre as subvenções às mijinhas, nunca mereceu uma comenda no dez de Junho. Nem sequer a consagração, na toponímia da sua terra.
Mas merece um lugar à parte, uma espécie de panteão, no meu Álbum Figueirense.

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Aqui podeis certificar-vos do seu talento para a escrita, e no vídeo, da sua verve na sétima arte: numa cena do seu último filme "Vai e Vem" e na pele do personagem João Vuvu, ele esclarece uma amiga de longa data, em detalhe, como se pratica o Broche Chinês e, de seguida, contextualiza politicamente esta "tecnologia de ponta".